345

Mørket kommer nu: sandet fyger i øjnene, øjnene bliver ridsede - udsynet i stormen af sand er dårligt.
Han vænner sig ikke til blændet at kende sin krop på andet end skulderens sorte sø, den trippende, knirkende, tilsandede kirke hvor arme og overkrop sidder i hængsel, skulderens sø, slyngen omkring underarmen: sandet fyger i øjnene, snart også ind i munden. Hvis det her uvejr var en cigaret ville han kaste op mens han kaster op, følelsen af at kaste op, får ham til at kaste op mens hans opkast følger efter hans opkast.
Pludselig står regnen ned, regnen pisker det fygende sand ned hvor det hører til. Han drømmer om at gå i seng mens han går i bad; sommerfuglene trækker rummets farver med sig med en rasende hvirvelvind, fordi de vil have flere farver end farver. Han søger læ for regnen under et væltet træ.