Øh jeg tror at den står på grill nu. Og jeg sidder her i gæsteværelset og tænker på kød. Vilde mand, mænd, hvis nu lige I fangede en hjort og gjorde den klar til grillen! Nej - måske er jeg træt. Men helt ærlig. Rammerne er et rum malet delvist halvt om halvt lysegråt i bunden og hvidt i toppen; hvor væggene falder ind i loftet flyver et lille spindelvæv op og ned når vinduet står på klem, den her verden er gået i stå, himlen er blå, blå og elektrisk. Jeg tager det i mig igen, mågerne er ikke kister af lyd men leer lukkende luft halshuggende luft; blødende blå luft. Hvordan er udsigten, vil hun vide. Og jeg svarer hende ikke. Nu vil jeg altså gerne skrive romanen Romanen om Vitus Bering.