Det går lidt langsomt. Jeg ville ellers have skrevet alt muligt klogt; hjernen hopper af sol. Ikke mere kaffe til mig i den her grav af en musik, musikken af grav musikken fra en grav och han står som et sår i vinden - ikke et strå - håret ligner noget myrdet noget, fuglene synger som om de havde en dirigent i krampe. Uden retning, mand uden retning, i virkelighedens virkelighed.